Entrar na casa e saír indemne é xa imposíbel. Hai unha sombra dolorosa que nos embarca no outono, na memoria, no que nunca deixou de ser. Casa espida, elemental e teimosa, obsesiva, que nos arrodea e nos crece. Casa de augas que nos leva e nos mima. Casa de roupas tendidas no haiku da nenez, no camiño do sol, na sombra. Casa ao mar entre as cinzas. Casa na certeza, no devalo, no recendo tristemente doce da mae, da irmá, de nós outros. Casa fóra, na liña curva do horizonte. Na viaxe decidida ao medo. Na vida. Tan lonxe. Casa leve de chuva impenitente, de cristais fríos e sombra.