Si miro hacia abajo, los patines quiebran la nieve que cae y que el viento arrastra siempre en la misma dirección. Delante, a una misma distancia, corren las troikas delanteras. Tanto a la derecha como a la izquierda, todo es blanco y fantasmagórico. En vano buscan los ojos algo nuevo. Nada, ni un poste, ni un almiar, ni una techumbre; todo alrededor es blanco, blanco e inmóvil. Ver otros libros del Especial Literatura Rusa