“Aujourd’hui tu es encore parti et je te cours après. Cela fait plus de quinze jours, et l’on ne compte plus les nuits. Si j’avais sous mes pieds les ailes d’un ange, je t’aurais, je crois, déjà retrouvé. En attendant, il y a tant à dire, à parler, à raconter.” Il a quinze ans. Il court, coeur cognant dans la poitrine, après son père enfui. Ses pieds frappent le sol, et des mots viennent. Il parle de ce qu’on ne lui demande jamais : des Tziganes – son peuple que personne n’a réussi à enchaîner mais dont le cercle des voyages se resserre –, de la séparation, de sa route à lui, nouvelle, avec les livres…