« Hélène, elle sappelle Hélène ! Celle du feuilleton, vous savez, je la voyais en pull tricoté cœur, pas en petite culotte de galuchat synthétique, et surtout pas à deux heures du matin, chez nous, aux Blattes, où cest rien quabrutis vulgaires et béton. Jesaie donc den faire ma pelote, dHélène, cest moi qui lai trouvée, mais ils rappliquent tous. Et jai beau être consensuel, et français, moi, catholique de souche, et poli, ils nont pas de respect. Parce que je serais con et moche, glauque et gluant. Pervers sentimental. Tout le monde peut sintroduire dans mon petit intérieur pour me chiper ma fiancée, mon otage, ma secrète... Mais on sarrache pas son os à un chien. Surtout pas à un batard de banlieue. »