Je métais toujours promis décrire un livre sur Clarisse. Bien avant quelle ne meure. Un livre à sa mémoire. Sur sa mémoire aussi. Sa passion pour ma grand-mère. Ce quelle me racontait de son enfance, de ses souvenirs, de sa famille - jusquà son arrière-grand-mère, épouse dun armurier de la Grande Armée, qui avait survécu à la retraite de Russie. Je lui avais même fait part de ce projet. - Un livre sur moi ? Quelle idée ! Elle riait. Sa modestie ou, mieux, son humilité ny trouvaient pas leur compte. Pourtant, ce que je lui disais ne lui déplaisait pas non plus. Du moment que cette idée restait une idée. La simple preuve de laffection que jéprouvais pour elle.