Lourdes Ortiz convierte Madrid en una metáfora de la ciudad contemporánea, por la que deambulan y en la que veces se encuentran mujeres maduras buscando un amante cariñoso, hombres que sólo buscan sexo rápido y carente de sentimientos, muchachos negros, árabes o hispanos —pobres— que se han jugado la vida para llegar a España y que no siempre encuentran ni siquiera comprensión, chicas del tercer mundo pervertidas por aburridos padres de familia españoles, futbolistas estrellas mediáticas que se convierten en el sueño, incluso en el mito, de una mujer que añora la lealtad, el valor y la responsabilidad en un hombre como Zidane, muchachas menores de edad que ascienden a la categoría de vírgenes a las que adorar y caperucitas postmodernas. Incluso hay algún tratado del alma humana, como el de ese muchacho norteamericano convertido en talibán, cerca de la muerte, y que vuelve al redil de las antiguas creencias en un proceso de deconstrucción de la personalidad que vemos habitualmente en nuestro entorno y que resulta desgarrador. No sabemos muy bien quienes somos, y nos damos cuenta en estas páginas. Lourdes Ortiz, siempre bien recibida por la crítica y el público, demuestra una vez más las razones del respeto por su obra y su larga estancia a la cabecera de los escritores españoles másdestacados en los últimos años.