?A su lado, la arquilla marrón de madera cuarteada que contenía la comida para su tío. Su tío no trabajaba dentro de la mina y eso le concedía ciertos privilegios; como, en apariencia, no convivir tan de cerca con la muerte dulce o no tener que cargar con el grasiento bocadillo envuelto en papel de estraza, ya que hasta allí no llegaban los periódicos; quizá por aquel entonces no existían los periódicos. Y detrás de él, la madre, hermosa como una Ava Gadner que protagonizara una inolvidable película en blanco y negro. Aunque él no la mirase en ese instante, su madre, ojo avizor para que el niño no se acercase a la vía. El tren era lento, peo podía llegar de improviso, en un descuido, y si no paraba, si le daba por no parar a recoger la arquilla, si decidía borrar de un plumazo todos los privilegios de aquella extraña clase de mineros que sólo entraban en la mina en situaciones excepcionales pero se sabían de memoria cada uno de sus rincones, incluso aquellos donde el grisú, el gas asesino, explotaba sin previo aviso, el grito sería desgarrador, la montaña se vendría abajo y ya sólo quedaría el cielo, azul, refulgente, desnudo como un recién nacido.?Los relatos de Loureiro forman un puzle compacto, tanto en argumento como en intención. Cada pieza indaga, siguiendo un único hilo conductor, en la memoria, la infanc...