Cuando terminaban las historias quedábamos en silencio, allí en la sala, sin atrevernos a hablar. La sala estaba pintada de un agradable gris hasta el techo, donde comenzaban las vigas de madera roja. Y los muebles eran también rojos y frescos, finos, simples, justos en sus líneas, de tal modo que un poco más de sombra ?pensábamos? podría destruirlos. Pero venían las nubes negras de la lluvia, entraba su oscuridad por los cristales de las ventanas, los muebles permanecían en su fragilidad seguro.